La barahúnda de mi boca recibe los besos
que se vuelven cítrico canto prohibido,
caricias entre sueños al tacto de la noche
a escondidas en el himno de la piel,
sabor a fruta de ardentía al cortejo.
Dueños de esa insistencia clandestina
nos crea eternos al propósito de asirnos
en cuerpos del deseo al norte de los pies
sin mas pena que ser un arpa al contacto,
una ajena posesión que nos asiste en el amor.
Fuimos al asecho que reclama el gozarnos
feliz amante de ahogar la rutinaria plusvalía,
al dinámico desfogue de un te extraño,
adosando los sentidos al contacto de mirarte
siendo ajenos desde el día en que nos dimos.
Laura Gil
